25/3/10

el gran viaje de mi vida

Si te place, vive, sino te place,
estas autorizado para volverte
al lugar de donde viniste
Seneca

30/6/09

Homenaje

A mi próximo hijo lo llamaré Nicolás. No se me ocurre mejor tributo para un principe.

El eterno retorno de lo idéntico.

Qué agradable es que existan palabras y sonidos: ¿palabras y sonidos no son acaso arco iris y puentes ilusorios tendido entre lo eternamente separado?
A cada alma le pertenece un mundo distinto; para cada alma es toda otra alma un trasmundo.
Entre las cosas más semejantes es precisamente donde la ilusión miente del modo más hermoso; pues el abismo más pequeño es el más difícil de salvar.
Par mí - ¿cómo podría haber un fuera-de-mí? ¡No existe ningún fuera! Mas esto lo olvidamos tan pronto como vibran los sonidos; ¡que agradable es olvidar esto!
No se les ha regalado a las cosas nombres y sonidos para que el hombre se reconforte con las cosas? Una hermosa necedad es el hablar: al hablar el hombre baila sobre las cosas.
¡Qué agradables son todo hablar y todas las mentiras de los sonidos! Con sonidos baila nuestro amor sobre multicolores arco iris. -
Oh Zaratustra, dijeron a esto los animales, todas las cosas mismas bailan para quienes piensan como nosotros: vienen y se tienden la mano, y ríen, y huyen, y vuelven.
Todo va, todo vuelve; eternamente rueda la rueda del ser. Todo muere, todo vuelve a florecer, eternamente corre el año del ser.
Todo se rompe, todo se recompone; eternamente la misma casa del ser se reconstruye a sí misma. Todo se despide, todo vuelve a saludarse; eternamente permanece fiel a sí el anillo del ser.
En cada instante comienza el ser; en torno a todo aquí gira la esfera allá . El centro está en todas partes. Curvo es el sendero de la eternidad .-


El Convaleciente.
Asi hablo Zaratustra.-
Friedrich Nietzsche

18/3/09

Excusas estacionales

Llega la primavera; el cielo es azul, los jardines verdes y las camisetas blancas se hacen hueco entre los jerseys negros. Una excusa como otra cualquiera para cambiar el cristal con el que mirar cada nuevo dia...todo ello, prólogo de la astenia primaveral, la mejor estación del año, nunca tengo ganas de hacer nada porque padezco de cansancio intemporal pero de marzo a julio hay excusa y con un bote de vitaminas en el bolso intento combatir un "modus vivendi", ja! .
La sangre se altera, la sangre de quién? la sangre, al menos la mia ,fluye al ritmo que mi corazón la bombea, a veces con más velocidad, a veces con menos, a veces simplemente cumple su función orgánica, que realmente es su única tarea, lo demás excusas...estacionales.
Adoro el otoño la caida de las hojas, sus colores, su tiempo mal encontrado.Me siento tan bien en Otoño que la primavera me pone de mala leche.

21/2/09

Que frio tengo.


La muerte es una madre nuestra antigua,
nuestra primera madre, que nos quiere
a través de las otras, siglo a siglo,
y nunca, nunca nos olvida;
madre que va, inmortal, atesorando
—para cada uno de nosotros sólo—
el corazón de cada madre muerta;
que esta más cerca de nosotros,
cuantas más madres nuestras mueren;
para quien cada madre sólo es
un arca de cariño que robar
—para cada uno de nosotros sólo—;
madre que nos espera,
como madre final, con un abrazo inmensamente abierto,
que ha de cerrarse, un día, breve y duro,
en nuestra espalda, para siempre.

Juan Ramón Jiménez.